暮色悄无声息爬上窗台时，厨房的灯准时亮起。玻璃上凝着细密的水珠，模糊了母亲在雾气中忙碌的身影，却清晰勾勒出她弓着的脊背。我知道，那是岁月里最温柔的弧度，也是我心底最柔软的牵挂。

　　儿时的记忆总与馄饨缠绕。

　　母亲总说，馄饨要现包现煮才鲜。无论多累，她都要做给我吃。她的手指不纤细，也没美甲，但雪白的面皮在她的掌心翻飞，转眼间就裹住鲜嫩的馅料时的灵巧无人能比。小时候，我最爱坐在厨房小凳上看她包馄饨，有时偷偷蘸着面粉在她围裙上印小手印，她也不恼，只是刮刮我的鼻尖，笑着说：“小调皮，等下给你包带糖馅的。”这是妈妈为我特调的馅料。

　　一次高烧住院，整个人昏昏沉沉地躺在病床上。迷迷糊糊中，我闻到那熟悉的味道，母亲端着保温桶，发梢还沾着未干的汗珠。掀开盖子，乳白的汤面上浮着星星点点的葱花，几个馄饨像小船般轻轻摇晃。“医生说清淡些好，特意没放虾皮。”她舀起馄饨，用嘴吹了又吹，直到温度刚好，才小心翼翼地喂进我嘴里。温热的汤汁滑过喉咙，驱散了病痛的阴霾，那一刻，我忽然读懂了那碗馄饨里的疲惫与心疼。

　　如今课业繁重，熬夜成了家常便饭。每当台灯下的身影变得佝偻，厨房总会适时飘来熟悉的香气。母亲轻手轻脚放下馄饨，默默在旁边放杯温热的牛奶，又悄悄退出去带上房门。我望着碗里饱满的馄饨，它们在汤中沉沉浮浮，多像母亲这些年为我操劳的模样。

　　那些藏在馄饨褶皱里的爱意，那些熬煮在汤汁里的牵挂，早已化作生命中最温暖的底色。

　　我记住了，母爱从不是惊天动地的誓言，而是寒夜里一碗永远温热的馄饨汤。

　　市二十中157班  张  冉