我的故乡，是山东平原上一个宁静的小村庄。那里没有青山，没有绿水，没有美丽的风景，经济也不发达，只有一片片田地，一间间平房，和一群质朴的人。即便这样，我也依旧热爱它。

　　故乡的春天，是浸泡在槐花蜜里的。老屋门前有一棵槐树，每在春天便撑开一把绿伞，细碎的白花落在青瓦上，像撒了满地的星子。风吹起时，花瓣簌簌飘落，总有一朵，恰好停驻在祖母的蓝布围裙上。她踮脚摘下槐花，糕饼蒸熟后的香气漫过整个院落，连墙角的蟋蟀都停止了吟唱。

　　“好吃吗？”“好吃！”“好吃就多吃些。”——这是儿时最甜的记忆。如今，偶尔在阳泉看见槐花，我总要驻足出神观看，看那些相似的白花瓣坠入钢筋水泥的缝隙，却再寻不到那抹温柔的蓝。

　　故乡的夏日，蝉鸣裹挟着暑气涌来，祖母总在门前的老槐树下乘凉。老槐树的枝桠垂落碎银般的光斑，祖母摇着蒲扇坐在藤椅上，竹篾编织的椅面早已被岁月磨出温润的光泽。蝉鸣从叶缝间漏下来，和着她哼唱的小调，在午后慵懒的风里打着旋儿。日头渐渐西斜，树影一寸寸爬上祖母的膝盖，她眯起眼睛望向天边的火烧云，皱纹里盛满了温柔。“该做饭喽。”祖母笑着摸摸我的头。炊烟袅袅升起，时光仿佛静止，唯有老槐树沙沙作响，将祖孙俩的身影，酿成了岁月里最甜的蜜糖。

　　秋收的镰刀划破晨雾时，整个村庄叽叽喳喳热闹起来。灶膛里柴火噼啪作响，灶台上咕嘟咕嘟炖着南瓜粥，老黄牛甩着尾巴嚼着新割的青草，汉子们古铜色的脊背在阳光下起伏，银亮的汗珠坠落在泥土里，洇开一片深色的印记。夕阳西下，满载而归的小车在乡间小路上缓缓前行，车辙印里嵌着金光。晚霞为忙碌的身影镀上金边，远处的村庄升起灯火，照亮了农人们黝黑的脸庞，照亮了他们喜悦的笑容。那笑容里，藏着对土地最深厚的眷恋，和对生活最朴实的热爱。如今，超市里整齐码放的瓜果蔬菜，我总感觉缺失了那层被晨露浸润的鲜活，和泥土深处发酵的芬芳。

　　冬夜漫长，却因人间烟火而不再寂寥。清晨的薄雾还未散尽，袅袅炊烟已从黛瓦间升起，在冷冽的空气中勾勒出温暖的曲线。祖母坐在灶台前，通红的火苗舔舐着锅底，锅里的红薯粥飘出甜香，与柴火的噼啪声交织成冬日的私语。院角的老槐树挂着冰凌，在阳光下折射出细碎的光。孩童们踩着厚厚的积雪嬉笑追逐，呼出的白气在寒风中凝成霜花。村口的石磨覆着薄雪，几只麻雀蹦跳着啄食散落的谷粒，给寂静的村庄添了几分生气。暮色渐浓时，家家亮起昏黄的灯光，映着窗上的冰花，恍若一幅幅水墨画卷。火塘里的木柴噼啪爆开火星，将墙上的年画映得忽明忽暗。檐下悬挂的腊肉在月光里轻轻摇晃，守夜的黄狗蜷在柴垛旁，偶尔抬头望向缀满星星的天空，整个村庄在寂静中酝酿着春日的希望。

　　此刻，我伏案窗前，看月光爬上异乡的窗棂。乡愁，是一种无法言说的情感，它像一根纽带，连接着我和故乡。此后，无论我走到哪里，无论岁月如何变迁，那份对故乡的思念与眷恋之情，永远不会改变。那些回不去的旧时光，早已在岁月深处酿成最醇厚的美酒，只待某个相似的夜晚，轻轻启封，便醉倒整片星空。